El 26 de Mayo

French y Berutti repartieron cintas entre los patriotas que estaban en la Plaza, eso dice la historia Argentina. A la mañana siguiente, con todo lo que había llovido durante la gloriosa jornada, en el camino a la casa del compañero, French se embarró bastante los zapatos de repujado cuero pampeano y se salpicó un poco las blancas calzas a la moda y, de contrabando, saltando los charcos y la bosta de caballo, gambeteando las huellas dejadas por las altas ruedas de los carros en la calles enfangadas.
En el patio y bajo la parra, Berutti tomaba mate con bombilla de plata virreinal, cebado por criolla de trenzas nacionales. Intercambiaron abrazos patrióticos y novedades novísimas de las internas de la Junta. Hablaron de la patria naciente y bastante más de las jóvenes damas que habían ido a la plaza. Más precisamente de los hombros de Felicitas, de los ojos de Remedios y de los pechos de Mariquita. “Me preguntó si tenía cinta de otro color, porque no le combinaba con el vestido”, dijo Berutti, divertido. “De eso te quería hablar”, resopló French. -“¿Vos las pagaste?”. -¿Las cintas? ¿No era una donación del tendero?”. -“En principio sí”. -“¡Que no joda entonces! ¡Somos patriotas o nos somos patriotas!”. French asintió pero volvió sobre el tema: “Hoy temprano me vino a cobrar setenta metros de blanca y cuarenta y cinco de celeste, dice que vos le dijiste”. “¡Que ladrón! ¿Cuántos metros tiene cada rollo de esos?”. –“Y, no sé… depende. La blanca es de acá y la celeste es importada -precisó French-, pero no es eso, ahora dice que le dijeron que hubo tipos en la plaza que las vendían”. Berutti no pudo dejar de sonreír: “Seguro –dijo–. Qué hijos de puta”. –“¿Quiénes?”. Berutti no contestó directamente. “A la mañana no las quería nadie ¿te acordás? Te mezquinaban la solapa, y a la tardecita me corrían para pedirme, a ver si me quedaba alguna. Yo vi a un par de mulatos del auto y a unos chiquilines que al mediodía las recogían del suelo todas sucias”, recordó French. -“Por ahí las lavaron y fueron ellos los que las vendieron a la tarde. Qué hijo de puta”. -“¿Quiénes?”. Otra vez Berutti no contestó directamente: “Esto así no va a andar -dijo dándole una larga chupada al mate- ¿Cuánto nos quiere cobrar el tendero?”. Por toda respuesta, French le alcanzó la factura doblada en cuatro y escrita con tinta azul. Berutti la desplegó, frunció el entrecejo, meneó la cabeza: “¡Es un fangote! ¡Y el rollo de la celeste que pone acá estaba empezado, y dice que no nos está cobrando los alfileres!”. Los amigos se quedaron un momento en silencio. “¿Y, qué le digo”, dijo French. “Nada, decile que espere. Yo no pienso pagar, no corresponde. Que le cobre al Cabildo, ¡a la Junta que le cobre!” –“¿A quién?”. -“Y, no sé quien va a manejar Hacienda”, dijo Berutti plegando el papel. French suspiró, se volvió a guardar la factura en el bolsillo del chaleco bordado a la moda de Francia: “Hm, creo que esto así no va andar”, dijo ahora él, al cabo de un momento. “¡Viva la patria”!, dijo Berutti con una sonrisa un poco triste: “¡Viva!” Y el mate estaba un poco frío…

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